Sin sentido

En un día común de Noviembre del 2006, andaba por mi escritorio sin hacer absolutamente nada, surgen entonces estas líneas que no pueden tener mejor título. Cuando empezaba a tener una idea de lo que podría hacer para hilar una historia, llama al teléfono una antigua amiga. Acordamos vernos en un pequeño café del centro, y a medida que que la conversación avanzaba, pensaba en que no era mala idea que fuera ella quien me sonriera. Cuando por fin amainó y sin previo aviso, se despidió, a la vuelta de la esquina, según me dijo, le esperaba su novio, y tuvieron que así quedar estas líneas y aquella tarde, por cierto gris.

SIN SENTIDO

La vida, los tiempos, la lluvia de abril, el fuego del martes y la luz otoñal. El invierno que viene sin prisas, la gente cansada de tanto esperar. Las embarcaciones a punto de naufragar, el escondido secreto de quien quiere querer, las risas amargas, el oscuro antifaz, la noche y el día, Juan y José de Serrat, el amor que sabe volver, la suerte del siete, noviembre es el mes.

Me falta contarte mis días, ponerle agua al café, aprender como es debido, no debiera aquerenciarme en los terrenos que me vieron partir, falta precisar las certezas de las incertidumbres. Me hacen falta el tres y los nueves, las flores de primavera, los trenes de cercanías, las barras con desconocidas y aceitunas. Me haces falta tú.

Tengo la rayuela de Cortázar, la disyuntiva de Savater, las gafas de sol, el incómodo auricular, la necia agenda que me invita a faltar, el calendario desgastado del año, el borrador que no borra mis recuerdos, la verde luz del siga, el calorcillo de la dulzura que rápido se va, la fría sala de fotos, el corredor silencioso que mira con desgana mi andar, el olor a madera, el suave velo de alquitrán que envejece mi voz, maltrecha mi aliento y apaga mi vida.

Los sueños y las verdades, los espejos y las mentiras, la música que me sabe escuchar, el necio que soy, el canto del trovador, la virtud de los buenos, el cinismo del mejor, la somnolencia de los despertares, las lágrimas que ruedan sin sentido, el viento que viene del sur, la clara mañana a la que todavía puedo asistir.

Pienso en muchas cosas y por más que me esfuerzo, aún no logro coincidir con el tiempo que acorta las distancias, los motivos se vuelven contra mí, los milagros parecen nunca ocurrir, las oportunidades únicamente existen para los que no las buscan.

Aquí ando, sin rumbo, sin mucho que decir, con poco que hacer, con ganas de volcarme en un abrazo de olas gigantescas, aquí ando, necio, taciturno, aburrido, viendo llover, queriendo correr de mi lugar, queriendo soñar dormido, queriendo verte en mi cama, tendida, desnuda, febril, dispuesta al amor…sonriéndome.